Alberto Caeiro

Se eu morrer novo,	Não desejei senão estar ao sol ou à chuva,
sem poder publicar livro nenhum,	Ao sol quando havia sol
Sem ver a cara que têm os meus versos	E à chuva quando estava chovendo
Em letra impressa,	(E nunca a outra coisa),
Peço que, se se quiserem ralar por minha causa,	Sentir calor e frio e vento,
Que não se ralem.	E não ir mais longe.
Se assim aconteceu, assim está certo.	.
.	Uma vez amei, julguei que me amariam,
Mesmo que os meus versos nunca sejam impressos,	Mas não fui amado.
Eles lá terão a sua beleza, se forem belos.	Não fui amado pela única grande razão -
Mas eles não podem ser belos e ficar por imprimir,	Porque não tinha que ser.
Porque as raízes podem estar debaixo da terra	.
Mas as flores florescem ao ar livre e à vista.	Consolei-me voltando ao sol e à chuva,
Tem que ser assim por força. Nada o pode impedir.	E sentando-me outra vez à porta de casa.
.	Os campos, afinal,
Se eu morrer muito novo, oiçam isto:	não são tão verdes para os que são amados
Nunca fui senão uma criança que brincava.	Como para os que não são.
Fui gentio como o sol e a água,	Sentir é estar distraído.
De uma religião universal que só os homens não têm.	.
Fui feliz porque não pedi coisa nenhuma,	Quando vier a Primavera, se eu já estiver morto,
Nem procurei achar nada,	As flores florirão da mesma maneira, e as árvores,
Nem achei que houvesse mais explicação	Não serão menos verdes que na Primavera passada.
Que a palavra explicação não ter sentido nenhum.	A realidade não precisa de mim.